Господство клана Неспящих - 2 - Страница 51

Обернулся он и правда, за пару секунд, не больше. Шустро отвернул бутылке голову и разлил водку. Распотрошил пачку чипсов. И бросил:

— Давай! За тебя, брат.

Выпили. Встряхнув головой, я закусил парой чипсов и продолжил:

— А в воду кабель уходит. Реально прямо в воду — я проверял. Кабель походу электрический — потому что в вагончиках этих свет есть, и обогрев на полную работает. Правда еще и печка угольная имеется. А из воды, метрах в тридцати от берега, какая-то горбатая бандура торчит черная. Обледенелая такая вся, не поймешь что там такое. Больше в принципе описывать нечего. Куда не глянь везде лед и пустота.

— Во блин… И?

— И все. Там я и стал жить. Кровать есть, жратва есть. Куча книг на политическую тему, включая полное собрание сочинений Карла Маркса и Владимира Ильича. Детективов и фантастики не было. Хотя вру… Понедельник начинается в субботу Стругацких был. Телека или радио нет. Я в одном вагончике, в соседней теплушке еще один чел. Старый уже совсем. И немой. На самом деле немой. Раз в две недели нам давали представление — вертолет прилетал. Пилот и два чувака солидного возраста. Правда, больше двух часов вертушка не задерживалась. Пилот привезенный груз вместе с немым в вагончик таскают, я смотрю на все это дело из окошка заиндевелого, а те двое в воду какие-то привязанные к веревками штуковины кидают. Кинут, подождут немного, вытащат. С умным видом посмотрят, в толстой тетради что-то черканут и опять забрасывают. И так раз пять-шесть. Потом все свое барахло сворачивают и улетают. А мы дальше живем. Жрем, срем и спим. Иногда еще читаем. Так вот полгода и пролетело… хотя скорее проползло. Знаешь, я теперь из банки тушенки, пары мерзлых картошек и одной подгнившей луковицы такой суп забабахать могу, что куда там пятизвёздочному ресторану! Пальчики оближешь! А если еще и перец черный есть, так вообще сказка получится! Вот…

— Трындец… Рос… ты выпей, отпустит чуток.

— Успокойся, Влас — грустно рассмеялся я — Это же не вчера было. Давно уже отпустило.

— Ты не обижайся, конечно, но у тебя предок совсем с катушек слетел. По описанию место больше всего на военный могильник смахивает. Я даже не представляю, куда тебя запихнули. Не, он реально переборщил. Да, натворили дел, но ведь отмазались, верно? Какого хрена такой беспредел творить, да еще с родным сыном? А если бы ты там умер? Заболел? А если еда кончилась, или еще что? Не понимаю…

— Жратвы там хватало — отмахнулся я, набивая рот чипсами. Вкусно. Или это мне на пустой желудок так кажется? — И подвозили регулярно. Но ты угадал.

— Угадал? Погоди, не рассказывай. Чета меня знобить начало, давай накатим сперва. Теперь понятно, почему ты сам на себя не похож.

— За родителей — хмыкнул я, поднимая стакан.

— Ага, за них. Чтобы жили как можно дольше и знали как можно меньше.

Выпили. Похрустели чипсами. Задумчиво покатав стакан между ладонями, я опустил его на стол и рассмеялся. Странным, лающим смехом. Влас вздрогнул от неожиданности и расплескал водку.

— Ты чего?! Не пугай так блин. Сперва страшилки рассказываешь, потом смеешься как-то… как-то ненормально.

— Да просто ты на самом деле угадал, Влас, вот и смеюсь. Прямо в точку угодил.

— Угадал? Насчет того что еда закончилась?

— Не. Насчет того что умер. Отец меня туда как закрыл, периодически письма мне отсылал, все спрашивал, чего я надумал. А я не отвечал. Озлобился я, понимаешь? И на отца и вообще на всех сразу и вместе взятых. Решил, что лучше сдохну, а просить ни о чем не буду. Но время прошло, мне так хреново стало, что не выдержал, написал письмецо покаянное. И отправил с вертолетом. Уже на все согласен был. Хм…

— Ну, это понятно. Тебя еще надолго хватило, я бы уже через неделю волком выл и лбом о землю бился. А причем тут — "ты угадал"?

— Слушай. Прошло дня три и как-то одним веселым снежным утречком, тот немой старикан из своего вагончика не вышел. Ни утром, ни в обед. Я постучал — не отвечают, дверь дернул — закрыта. Вокруг вагончика обежал, с окон иней отскреб как мог, продышал проталинку. Заглянул и увидел — лежит старик на полу у кровати, на меня смотрит и улыбается ласково так.

— В смысле… в смысле улыбается?

— Умер он — спокойно ответил я, подхватывая рюмку — Давай. За тех, кого с нами нет.

— Ты погоди нафиг! Шутишь что ли?! Как это умер?!

— А как люди умирают? Говорю же — умер — пожал я плечами и одним глотком заглотнул водку, не почувствовав горечи — Может сердце, может еще что.

— М-мать… и чего ты?

— Сперва орал, в окна стучал как дурак. В ответ понятно тишина полная. А войти не могу — дверь мощная, открывается наружу, на окнах решетки. Объект же типа режимного. У меня из инструментов только сточившийся нож для чистки картошки и консервная открывалка. Хрен что откроешь. А все остальное у старика хранилось. В общем, было там два жилых вагончика, а теперь получился один мавзолей и одна теплушка. А я вроде почетного туриста с правом обзора драгоценного тела, но без права доступа к оному. Короче жил как на Красной площади у стен Мавзолея и каждый день ходил на экскурсию. Смешно да?

— Ты гонишь, Рос! Это вообще нахрен не смешно! — рявкнул Коготь, глядя на меня выпученными глазами — И не надо так странно улыбаться, Рос, у меня от тебя мороз по коже! И что ты сделал?

— А что я мог? Стал ждать вертолета. Продукты у меня были. Не то чтобы много, но не голодал. Жалко только заварка быстро кончилась и на пятый день я без чая остался. Вторяк заваривал, правда, но вкус не тот, сам понимаешь. Ел, читал, спал, ветер заунывный слушал, потихоньку дверь ножом скреб как индеец Джо… и каждый день к окошку бегал, на Никитича поглядеть — это старика так покойного звали. Проталинку в стекле продышу и любуюсь себе. А он каждый день меняется. В вагончике же тепло, обогреватели работают, свет горит. Знаешь, запах появился нехороший. И вроде бы он есть, а вроде бы и нет. Вагончик же закрыт, откуда запах спрашивается? А мне все равно чудится. И покойник того… портиться начал… и двигаться понемножку…